Una vida, la tuya.


Recordarte en cada tarde desolada, en cada dolor, en cada temor.
y que me parta el alma tu muerte.

Te espero y me incorporo a la rutina,
a ratos, cada día, salgo del rumbo y te busco
en un dado, en una pulsera, en una carta, en un poema.

Me llevo del ruido,
y dando tumbos,
me echo a dormir;
con el sucio pegado a la piel,
envuelvo mi almohada
y la empapo del día a día.

Mi alma está llena de huecos.

A veces me duermo en historias extrañas
que dicen que nada es tanto como la esperanza.

No me dañes

Si no te vas a quedar vete temprano,
no quiero tener que extrañarte,
empezar a fabricar recuerdos
y luego verlos pegarse a las paredes y a las calles,
mirarme pasar cada tarde, cada mañana, cada noche,
y preguntarme por ti, que dónde estás, y que por qué no estás conmigo.

Vete temprano
y deja de meter veneno en los estantes
que como incienso
inundarán de tu olor la alcoba.

No me acomodes más con tus sonrisas,
deja las manos sobre la mesa,
no me acaricies.
Lee para ti uno de esos libros que no dicen nada
y echa a andar con este atardecer
que de enamorarme estoy cansado
y cuesta un mundo
rearmar este artefacto si se rompe.

Calla,
deja de decir mi nombre,
que estoy harto de amores de a ratos,
de valentías de media noche y medio esfuerzo,
de aventuras hansel y gretel,
de tus miedos.

Olvídate de mí, amor;
no quiero más tibiezas,
ya me cansé de llorar,
perdóname las molestias,
quiero un amor de verdad.

Causa y Efecto

La esperanza en ser quien quiero dentro del tiempo prudente

y mantenerme intacto en tu mente,

el deseo de estar presente en los momentos urgentes.

La posibilidad escasa de ganarme un mejor puesto,

la casualidad de parecerte apuesto

y el azar de cruzar los versos,

de mirarte fijamente en el preciso momento,

de tomar tu mano, regalarte mi aliento...

El azar de predecir momentos,

de verte en mi espejo;

La magia de robarte un beso...

Si por tu negación

me has quitado mucho tiempo,

maltrataste mis sentimientos,

me enseñaste a tragar estiércol,

pisoteaste mi orgullo,

derrumbaste mis cimientos...

Si por tu negación

me enamoraste y viceversa

y hoy soy feliz,

te lo agradezco.

 21.06.10 - 20.03

Lo que pudieras hacer hoy

Que a veces sucede que es más caro
preguntar tu nombre que inventarlo.

Que las cometas vuelan bajo porque el viento está salvaje,
que ya es tarde para pedir perdón y para levantarse,
que mejor nos ponemos a inventar pasados
a lo que decide el cansancio, llegar.

Mañana nadie nos dirá preciosa ni princeso ni muñeco,
mañana estaré muerto y no habrá viento, ni salvaje ni sereno,
mañana no habrá vino, ni ganas, ni historia, ni intentos,
mañana tampoco me sabré tu nombre, ni me lo habré inventado
porque el viento está salvaje y las cometas vuelan bajo.

Al sexo fuerte

A quien quebró la historia desde el génesis
y que nunca preguntó por ser feliz.
A quien mantuvo la mirada ardiente
y que medio mundo rechazó indiferente.

A quien me quita hoy el sueño
y que mañana me levanta con el corazón fuera del pecho.
A quien nadie nota hasta que grita
y que cuando grita
estremece al mundo con su duelo.

A quien nadie escucha, a quien nadie mira,
a quien todos matan cuando discriminan.


A ti, mujer, te doy mi vida.

Mi nombre es Peter

Y ahórrate el insulto
que ya conocí a Wendy.

Yo soñaba contigo

Te vi llegar y penetrar cada memoria,
meterte en mí, en mi historia; vivir mis glorias.
Te vi bailar al son, por horas, que yo cantaba,
te vi dormir en mi mirada, relajada.

Nunca fue poco para mi, lo que te di
fue todo amar sin exigir,
pensar en ti a cada latido.

Me ilusionó verte creer en mi,
mas nunca imaginé que fueras nada.

Ha de ser la puta moda, ser bipolar.
El puto don de andar sin reclamar miradas.
La versatilidad de doblar nada y hacer volar;
luego apagar tu polvo de hadas.

Y ya nos terminó de matar
el tedio de tener que andar sin cruzar
el no deber mirar atrás.
el día a día, el miedo a confiar:
Seguridad con la que Duda nos hace dudar.

Y nadie nunca nos volvió a mirar
por las calles caminar,
ya nadie nos escucha hablar
hacer zigzags en las aceras con las huellas
Nadie recuerda vernos volar.

Que decepción, y no hay nada que reclamar.
Quédate en paz. Vete a jugar al son de otro cantar.

Un poema alegre para Mónica

Vida.

Los locos

Que andan con el corazón en la mano,
y se meten en el lodo sin pensarlo,
porque ya lo han pensado bastante;
Y la razón, es la emoción
y el motor el corazón.

Se sientan nomás pa contemplar
la mirada ajena.
Son los verdaderos dueños
del mundo,
del cielo
y de las nubes,
que se mueren de soledad.

Corta mi piel

Límpiame el ducto sanguíneo
lléname de oxígeno
saca a pasear mi rutina a un parque viejo

Nadie nunca nos mintió tanto,
ya no gasto tiempo mirando.

Al espejo ya el recuerdo es vago,
y mis dedos apretando tu muñeca
y sintiendo las heridas tras el mitón que lucías
es la imagen que me queda.

No me hagas mentirte
que trato de ser fuerte
cuando te hablo de frente.

Toca mi cicatriz
siente la impresión del pasado
siente que no puedo olvidar
siéntelo,
toma la gillete,
y corta mi piel.

Tengo guardadas palabras doradas
que dicen todo lo que suelo callar.

No busco comprar un lugar
en el tiempo que das.

No busco mirar más allá de tu cara,
de tus orejas perforadas,
de tu mirada.

Recuerdo cuando jugaba a montar la yegua,
le acariciaba el lomo mientras,
y con palabras tontas,
me abría paso entre su cabellera y sus ojos
que percibían todo.

Un día me vi como nadie gritando poemas
borracho de miedo y cansado
de tanto llorar.

Ella sólo soñaba con brincar la cerca,
hasta que empezó a correr,
y así, mató a Dios.

Quitarse la vida

Hablar de que la vida pierde sentido a los treinta,
de que la razón está enferma de la rutina, del sin sentido,
decir que más vale matarse joven que ser viejo y pobre,
insinuar que la vida dejó de ser entretenida desde que trabajamos.

Preguntarse si importa un recuerdo por vago y lejano que sea.
Limitar las preguntas existenciales diciendo que no hay respuestas absolutas.
Cagarse en el azar diciendo que el futuro está hecho.
Mentir sin saberlo.

Evitar las esperanzas,
esquivar las ilusiones,
lavarse las traiciones,
quitarse la vida.

No quiero escribir.
Dime que salga contigo,
que te busque,
sácame a andar,
hazme llorar,
muérdeme duro,
sángrame los labios.

Quítame el miedo.
Báilame el agua.

Contigo

Algo parecido al amor, pero distinto.
Con escenas sutiles de un extraño celo.
Con malas intenciones.
Con indirectas tan directas que dan risa y que dan miedo.
Con la juventud pisándonos los principios.
Con sexo, y sólo sexo.

En estos días quisiera salir,
irme lejos y quizás no llegar,
conduciendo de a ratos,
y de a ratos mirando el camino,
y de a ratos sintiendo tus manos,
y de a ratos dormido.

Quizás llegar
a aquella casa lejana ni tuya ni mía,
ni de nadie,
y estar sólo contigo y un colchón
y un café,
y un cigarro,
y una botella de alcohol.

Y que el mar no esté ni lejos ni cerca;
para no ir y dejar pasar el tiempo
imaginando tu silueta en la arena.

Sin hablar mucho,
en estos días esas palabras de más
me cansan la pequeña contentura.

Extraño tu boca, poeta,
pero tu boca poeta,
de cuando no hablas y disfrutas sintiendo
el calor que sale de la mía,
tu boca de cuando me besas.

Lo que en estos días quisiera
es que tú fueras la otra,
maldita.

Yo no te quiero así,
pero te quiero, a ti, no lo que haces
ni lo que dices, ni lo que vistes, ni lo que piensas.

Te amo,
Llegué.
Cásate conmigo.

Adoro salir del ruido,
salir bordeando los insultos y las mesas
escaparme a otro planeta Tierra y disfrutar
de no tener que hablar contigo.

Una vez preguntaste que dónde van los besos que no se dan.

A la mierda mano,
a la mierda van los besos que no se dan;

Esos que se quedan esperando una idiotez de la realidad,
un error de lo obvio;
se van derritiendo sobre la mesa,
sobre las calles,
queman los recuerdos
y enceran cada latir de cualquier corazón.

Los besos que no se dan y que mueren ilusionados
también atropellan el alma,
se desnudan la armadura
y se echan a morir al sol de la rutina,
a la luna, que sonríe serena porque sabe lo que pasa
y lo que arroja es una lástima que nadie entiende.

Esos malditos desdichados son la esencia de la alquimia
cuando vuelven piedra un corazón
y le quitan la valencia a todo intento de existencia.

28.12.11 - 23.51

Ctrl + Z

Uno a veces se hace muy insensible en la medida en que va viviendo, 

y se hace indiferente a lo ajeno, 

y se vuelve superficial, 

y que se yo; 

Uno se cansa de lo mismo, 

mucho por no querer hacer 

nada distinto ni mejor, 

por miedo a hacer cosas ridículas 

[pero un miedo terrible a hacer cosas ridículas]. 

Y uno desecha, en vez de reparar; desecha. 

Los juguetes, los libros, los proyectos, las computadoras, los amores… 

con una facilidad increíble; 

y es que nos han dicho que podemos, 

y ¡Carajo, podemos!