Esta muchacha está loca

Con todo y la vida,
el tiempo perdido,
y lo que nos falta por aprender.

Ese decoro de hablar en plural y evitar ser directo.

--

Amor,
no quiero convertir esto en una carta,
amor.

Qué arte,
que misticismo el pretender
ser esa danza del viento en la naturaleza y no ser también
el caluroso humo que expulsan los volcanes.

Qué historia la de querer hablar de amor sin mencionar la carne,
la confianza, la rabia, la pereza, el miedo y la esperanza.

Mi novia y yo estamos locos,
y locos de distintas maneras,
no vaya usted a pensar que compartimos la misma locura.

Sin embargo locos al fin.
Que es más aun que compartir la cordura,
que compartir la decencia,
porque por gracia o por desgracia,
en materia de pudor, cordura y decencia,
sólo la locura explica la convergencia
de semejantes ejemplos de diferencia.

Igual te amo, flaca.
Igual estoy aquí.
Igual nos quedaremos con todo.

Un poco muerto ya

Pero lo necesito,
no tienes idea de lo que desgasta.
No te he llamado yo para darte las mismas malas viejas
para pedirte algo, para apoyarme en ti;
Igual da igual si lo he hecho, de nada ha servido, sigo aquí
igual que sin ti, desnudo, sin amigos, sin poder dormir.

Necesito un poquito de mi mismo, de amor propio, de ayuda.
Hoy no quiero servir, ni mañana, no quiero ser tu amigo,
pero bien me vendría una mano con el desorden que he armado.
Bien me vendría un poco de qué puedo hacer por ti,
olvídate de eso, yo lo hago, descuida.

Bien me vendría un está bien como está, yo paso por ti, descansa;
No te molesto más, si me necesitas llama.

Pero igual me bastaría con algo de tranquilidad.
Con algo de evitarte esa acusación inoportuna de que te he dejado de lado.
Está de más resaltar lo obvio,

No te confundas, te quiero.
Es sólo que ahora,
en esta ocasión,
estoy harto de dar, de estar, de servir.

Deja de estar ahí siendo menos que yo,
empieza a sumar.

sinimitúnituyo

Sólo no tengo intención de jugar,
acabar y por todas conmigo y mi afán
de vender una historia distinta
sin ases ni trucos ni azar

Sólo no ocuparé las palabras mágicas
ni los gestos críticos, ácidos
ni las artimañas.

Ni te voy a ignorar,
ni desviaré la mirada
ni te voy a dejar de contar nada
ni te voy a dañar.

Y es que sé que funciona,
que atrae como canto de sirena
el desprecio y el juego de envolverse en misterios.

Pero no quiero, no sé, no me atrevo
a levantar ese teatro que desgasta
que te engulle y se desploma con los meses
que no dura, porque en el fondo,
se alimenta de los telones que distiende la confianza
de la duda que muere en la confidencia
del cuerpo que se deshace con el sol.

Mas te querré:
a partir de la confianza,
más allá de la confidencia,
y después que muera el sol.

Pretexto

Maldito sea el momento en que decidí
escribirle a la sombra
de todos los sueños echados
y hechos cenizas con todo y trovador
y cenicero y guía.
Y quiero que quede claro.
No soy ni seré, nunca,
un ser completo independiente ajeno desgraciado muerto frívolo sucio desalmado
o de los que superan amoríos.
Nunca lo seré
porque sería desarmar cada nervio,
cada músculo,
cada sueño y cada recuerdo en partes infinitamente pequeñas,
para luego rearmarlo todo en un horno-fogata descompuesto
y que se evapore
y se vuelva mueca de la roca que cae al mar
por error de aterrizaje de un halcón miope y torpe.
No soy un brujo feliz,
ando robando sonrisas a niños que fueron abortos
preservativos pastillas pudor y miedo,
no tengo milenios guardados en la cartera
para salir del hueco trepando el desuso de la palabra amor
y el odio
y los juegos ambos a dos de los carritos que van de aquí para allá
y de las mujersitas y los señorsitos
y la depravación de la gente decente.
No tengo la turbina que necesito,
ni el dinero para comprarla,
ni las ganas de estar solo,
ni una guitarra para saber tocarla.
No tengo nada y es decir no tengo
ni el aire que inhalo y que retengo en los túneles evitando aspirar el monóxido,
ni el monóxido
ni una mota del sueño que me dibuja contigo mañana en diez años antes de morir...
o todas las anteriores.

Te extraño.

Pero vivo de aquí y de ahora,
de lo que trabajo y regalo a la gente que paga mis horas de vigilia,
vivo de lo que estudio
y del tiempo que me toma el camino a la oficina,
de ser un joven adulto sin malicia ni rencores
ni novia
ni padre
ni Anabel.
Vivo del pasado y de lo que arrastro de él
soy un sobreviviente
y desde hace tres años olvidé leer los ojos de la chica que derrito con la mirada
el vaivén en las jugadas de ajedrez
de las ganas de dormir
sin el pesado desespero que da saber
que ella también duerme desesperada.
Vivo como se alza el día
como me dan las horas en la calle
paseando por la acera del parque o cruzando la calle que llega al trabajo,
con toda la calma de quien desea que nunca haya brecha de cruzar,
que no suba el sol,
que no se haga tarde
que no suene el celular
a menos que seas tú.
La mitad del tiempo soy
la otra pretendo no ser para no ser atrapado
por el vicio de estar definido
guardado en gaveta de gentes
y tipos y odiosos y cariñosos y viejos.
Yo soy. Y soy todo lo que pasa por mi mente
y lo que no pasa también
lo seré.

Te invito a salir del ruido,
no hablarnos,
saber de nosotros por mítica
e invocando a los dioses del deseo y el bienestar.
Te invito a juntarnos los miércoles
en el parque de mi preferencia
a tomarnos una hora de descanso y de sabernos mejor.
Te invito a no sólo pasar por mi vera,
a no saludarme como si nada pasó.

Me conoces

me conoces,
y cada una de mis palabras llega a tu mente antes de ser vista,
conoces bien mi reacción,
sabes que te disfruto,
me disfrutas.

se me hacen absurdas estas líneas,
pero sé que es formalismo, por eso aún las escribo,
eres la raíz y la silueta del árbol que construyo,
sabes bien que vivo a la medida de que faltes,
moldeado y modelado como un rompecabezas de dos piezas
al centro del paisaje.

no es destino ni suerte,
es una construcción
muy humana y muy consciente
lo que me ha llevado a comprender tu risa y tus chistes.

Aunque te sé renegada, terca, dramática y drástica,
también sé, y palpo, tu capacidad de elevarte más allá del momento per se,
más allá del acto, concebir los mensajes que estoy acostumbrado y harto
de tener que explicar.

No diré que soy para ti,
porque sé que no eres imprescindible,
porque aún tengo miedo
a que te sirvas de otro ser
sin que deje de ser espléndido, natural y sencillo,
como cada vez que salgo contigo.

Mi propio camino

Porque a la hora de flirtear soy humo, cero, no existo,
por lo difícil que es hablar sobre tu atuendo,
tu blusa rosa transparente,
el tiro de tu sostén
porque no debo mirar tu boca si me observas
porque hoy soy tú rehén.

Se van terminando los temas 

¿qué harás al crecer? 

¿habrá valido la pena?

Me enciendes las esperanzas,

mas no espero hacerlo bien
prefiero que conozcas mi manera de ser, 

forjar en cada conversación un puente con tu ayer.

Quiero sumarte y que me sumes, 

y así multiplicarnos, 

quiero morderte los labios, 

y así mezclarnos.

Suspiro de alguna mirada

Pudimos mirarnos después de todo y querernos
Pero te faltaron las agallas al decir que todo pasa,
que dejarnos era parte del proceso;

Pudimos preguntarnos nuestros nombres 

y rayarlos en las piedras de los parques, 

pero nunca dio el espacio pa los dos.

Nos pudimos perdonar los desamores, 

renunciar a los caprichos 

y aprehendernos a esta unión, 

pero alguna mística rompíamos, 

la moral nos lo advirtió.

Suicidio

Aunque me partas en dos,
sonrío
si no hay más
vos y yo
sabemos que no hay más
nosotros
que en realidad nunca hubo
nuestro
en los ratos que compartimos

en las tardes atareadas
en las largas caminatas
en las pláticas

así,
a quema ropa,
¿qué buscas?
¿cómo me hablas así?
como si nos conociéramos
como si ya existía

y sólo para
que fue lo peor de todo
decirme que no
que no existí.

no soy de esos
fuertes
que te bendicen la suerte
y se echan a andar

mas bien soy de esos
que riega de tachuelas tus calles
que pintan de invisible tus piedras
que esperan en grada verte tropezar
y salir corriendo a levantarte
salir volando y elevarte

que tiran el agua que no toman
y se sientan a esperar tu sed
para saciarte de besos
cuando menos lo esperas
y amarte.

que sea importuno,
perdona
que no mire al cruzar
que no sienta temor
al mañana
al presente
a tu religión
ni a nada
las ganas
perdona
las agallas.

La corta distancia entre límites.

Créeme, he muerto al ver la vida cruzando mi vera a mil por hora
formando curvas de patrones indescifrables y colores absolutos nunca antes vistos.
Quedé estático, como petrificado por la incertidumbre en un mundo que no duerme siestas,
que no aviva mis ascuas y que me evita si me ve dormir.

¿Qué espero de mi? ¿acaso importa?
¿no soy, acaso, para los demás?
¿quién soy yo en este vaivén de responsabilidades,
de horas en punto y faltas de tiempo?
¿el irremediable escombro que genera el éxito?
¿el mal ejemplo?

Antes y ahora mi tiempo vale lo que produce.
Antes y ahora soy el humo que esparcen los inciensos.

¿Será que soy feliz?
¿Será que somos todos haces de luz
movidos por una inercia inquebrantable en esta órbita que nos evita chocar,
y que sin referencias fijas somos incapaces de percibir nuestro propio movimiento?

Inevitable es fluir, lo esencial es chocar,
y al hacerlo, formar destellos y estrellas.

Este poema

Este poema lo quiero publicar
aunque no llegue a poema
ni a nota
ni a ti.

Lo quiero usar, ya sabes,
como se usan los puentes
para darte el pánico de caer al abismo de lo que está debajo
que puede no ser tanto ni tan hondo,
pero pánico.

Lo quiero usar para despertar en el sueño
y apretarte fuerte contra mi,
y que lo sientas,
que contigo no hay miedo.

También como mística,
como un dado de la suerte,
un conejillo de indias,
para acercarme a ti sin ser visto.

Quiero usar este poema
como te quiero usar a ti:
para alejarme de la muerte al morir.

Gracias

Por haberme perdonado o no haberlo hecho,
por entender mi timidez y entregarte primero,
por todas tus insinuaciones para que me atreviera
por no pasar por mi sin que te conociera.

Gracias por escucharme cuando estuve desesperado
por tenderrme una mano amiga, gracias hermano.
Porque pese a declararle guerra a todos mis principios
aun así te quedaste y amaste al niño.

Gracias por ignorarme, gracias por atenderme
gracias por explicarme que no querías tenerme.
Pasaste de mi y eso fue lo mejor que pudiste haber hecho
para ti y para mi, gracias por el desprecio.

Gracias si alguna vez soñaste conmigo
creer que me piensas me mantiene vivo,
perdona si no agradecí en el instante preciso
y, gracias, por ver en mi un amigo.

Gracias por si me amaste
y si me odiaste también;
gracias por escribir;
gracias por el papel;
gracias por dibujar en la web
un poema en mi nombre,
Eternamente, Gracias,
eso te corresponde.

Carta al verdadero adiós

Mientras crezca el amor, descuida;
comparte con tu veneno la culpa y la dicha de cada maldad
no evites mezclarte a lo plebeyo por miedo a perder la esencia en lo accesorio
no guardes el tiempo de perder la cordura, mientras el amor crezca.

No importa si tu amor de codorniz no alcanza para cruzar la calle
ni para intentar saltar el borde de la acera,
ni para nada.

No importa si no hablas conmigo,
si llegas y sonríes al caradura de la puerta,
al que te golpea con sus bíceps,
al que te mira y no te observa.

No importa porque si fuera de todos los males crece el amor,
si dentro de todos los males crece el amor,
si al lado de todos los males crece el amor,
si crece el amor
tú estarás a salvo
y, por tanto,
también yo.

Frágil

Ten cuidado al conducir,

cargas contigo un cuerpo frágil,
se quiebra con facilidad,
sangra y se desnutre,
no resiste el frío ni el calor,
vive sometido al tiempo.

Ten cuidado al amar
a ti te carga un cuerpo frágil
que no es capaz de soportar ciertos rechazos.
Ten cuidado, porque tu cuerpo no puede contigo,
se llenará de arañazos que dejarán cicatrices cada vez que tropieces.

Ten cuidado al dormir,
dentro de ti hay un cuerpo frágil.
Tendrás pesadillas como ataques al corazón
tu cuerpo no las podrá resistir.

Pero no dejes de vivir
ese cuerpo,
ese cuerpecito,
frágil y efímero
es un regalo del que uno no se debe perder.

Esa delicada piel es la única forma de poder sentir la brisa fresca una mañana soleada de invierno,
Sólo frágil podrás sentir el sufrimiento ajeno y hacerlo tuyo.
Sólo sutil y ligero tiene sentido vivir.

Una vida es un instante,
ojalá hayas conocido el amor,
ojalá hayas sido feliz.

Otro poema a tu nombre

qué desmadre cargas contigo,
y con el veneno que sale de tus ojos,
y con el ácido de tu lengua
que por miedo a quemar escondes.

qué detalle has tenido conmigo,
y con quien buscaste después de mi,
y con quien anduviste andando conmigo,
que detalle de descaro y traición.

y cómo ahora te regalas los mimos
que no tienen lugar al final de un poema
que desnudas con él y con ella tus credos
y no queda más
que el veneno esparcido en todo aquello que viste,
su cuerpo quemado,
tus pasos perdidos en el camino de ida sin vuelta,
la puerta siempre abierta,
tu cuerpo vacío.

Y otro poema a tu nombre;
a tu salud y a tu muerte.

Carta de cumpleaños

Bien sabemos que no nos dejaremos,
tú estás en mi sangre; yo no soy de aquellos
Eres la transpiración de mis poros
tú estás en cada parte de todo lo que ignoro.

Por eso es que me pierdo a ratos en tus labios,
por eso es que me miento las tardes que te extraño,
No somos tan distintos, yo soy sólo lo que aspiro
y tú eres todo el resto que me mantiene vivo.

Eres todo mi arte, la razón de mi verdad
no te miento si te digo que eres mi eternidad.
También estás mezclada en todo lo que escribo
eres tú con quien comparo a todas las demás.

Si alguien me preguntara cómo es que aun confío
en encontrar una mujer que se acerque a mi ideal,
mi respuesta sería simple, corta y cabal:

Alegaría tu nombre,
eternamente tu nombre,
sin dudar.

Me cansé de inventarle excusas a tus faltas

Pero te quiero,
te quiero tanto como la distancia a la que te separas de mi,
te amo cuanto te disgusto,
como si fuera la razón de mi amor tu desprecio,
como si estuviera ebrio
escupiendo al hablar el molesto olor del alcohol,
y me empujas un poco porque me acerco de más.

Y me amas,
me amas como si conmigo estuvieras aprendiendo a amar, tan mal...
como si lástima y amar significaran lo mismo, me amas.
Me amas que a veces prefiero que me odies,
nomás pa' saber to' los besos que me pierdo en tu amor forzado,
en tu amor por error,
ese compromiso con el que es mejor cargar
que asumir que nunca me has amado.

"tú creyendo que me quieres, yo queriéndote creer".

Pero nos cuesta, obvio que sólo hablo por mi,
nos cuesta aceptarnos y mirar para otro lado,
resignarnos a que esto fue un error que comenzó bien,
y que ahora estás envuelta en tus aires de grandeza,
que no hay nada que buscar en los recuerdos,
ni en los versos que este loco enamorado inventa.

Call me when you're sober se esconde tras el miedo a no-se-qué.

Hoy faltó un par de labios que me besen sin prisa
que me muerdan y susurren de que el tiempo se detenga
que respiren en mi oído y me despierten de esta muerte que es andar.

Extraña

Te quiero, porque aun no te conozco,
porque de conocerte te amaría,
porque de amarte te tendría,
porque es inevitable poseer lo amado.

Conocer no es saber del todo,
antes de saberse se es todo lo probable.
Querer lo desconocido es entender lo que se pudiera conocer,
y en todo caso, amar.

Si no me conoces, soy todo lo que pueda ser.
Cada cabeza no es un mundo,
cada cabeza es una infinidad de mundos.

Querer lo desconocido es enamorarse de la propia imaginación
y de lo que el ser amado resulta en cada extensa posibilidad,
es también hacerse esclavo a quien pudiera escapar
de los trazos del pintor-poeta-loco enamorado.

Retrospectiva de un suicidio

Ella sabía lo que había que sufrir para saldar su mal.
Se cortó las venas, y eso fue, quizás, lo más injusto para el karma.

Mientras enflaquecía ligeramente, repasaba sin detalles sus últimos diálogos con aquellos lacayos de los que el nombre no recordaba.
Nadie nunca comprendió aquel orden del ramal extraño donde todo tenía sentido y estaba conectado.
Nadie nunca vio el descaro de la obediencia, o como eso nos hacía tan independientes, nadie nunca comprendió la maldad que puede existir en el respeto; nadie nunca escuchó las palabras que implicaban las palabras que no se decían en los diálogos de pocas palabras que siempre daban fin a esas tertulias nocturnas que quizás nunca sirvieron de nada.

Pues los lacayos soñaban... con las perras, y estas con los perros, y estos con las putas y estas, sencillamente, no dormían.

A ver si nos purgamos un poquito las influenzas con esta emulsión de dolores de culo

También a veces pedimos olmos a las peras.
No debemos ser crueles con los sueños
aprehendidos como tontos a la realidad percibida en los cánones de...

No seamos una pérdida de tiempo al de mañana,
sin embargo no vayamos a olvidar al de hoy...

La única forma de invertir en futuro es cuestionar los principios,
cuestionar las costumbres,
cuestionar los valores,
cuestionar,
cuestionar,
cuestionar.

Fuera de esas cuestiones no hay más que pérdidas de tiempo,
eyaculadores precoces de la crisis de la vejez,
porque es así, la escupen en todos los demás,
no puedo darme el lujo de despegar tu indiferencia de mi dolor,
si una es consecuencia de la otra, y dependiente y así.

¿Qué se yo de la vida para estar criticando tanto?
un loco hablando con tanta prepotencia:
La única, Yo sé, tontos, cánones, pérdidas de tiempo

¿Cuál es el camino del éxito?
¿a dónde lleva? es decir, ¿qué hay después?

¿Por donde se consigue la felicidad?
¿Lo decido?
¿Ya?
No, aun no, ¿Quién la dicta?

A simple vista sólo podemos ver lo que somos.
¿Qué importa lo que pensemos?
¡Somos lo que hacemos!

No se hagan los diplomáticos,
Nadie que se respete cree en esas pseudo-ciencias.

También pude haber dicho que pedimos libros a los amigos, o viceversa, o a la nada y ya no faltaría nombre para que alguien se de por aludida, ¿no somos, acaso, un poco patéticos al andar mendigando? Quizás lo que hace falta es un poquito de dignidad, ¿dónde la venden?

No voy a cruzar esa linea, esa que quieres que cruce, es un buen plan a futuro, pero si no la salto el futuro queda igual, lo sé, tú también lo sabrías, pero no la voy a saltar porque no quiero, porque puede que lo considere, y lo suelo hacer, pero en medio de todos, y de ti, y el alcohol, entonces opto por regalarme, y me regalo la caradura de brindarte digo pedirte digo mendigarte.

Tengo una amante,
y eso abarca todo lo que podría decir.