En estos días quisiera salir,
irme lejos y quizás no llegar,
conduciendo de a ratos,
y de a ratos mirando el camino,
y de a ratos sintiendo tus manos,
y de a ratos dormido.

Quizás llegar
a aquella casa lejana ni tuya ni mía,
ni de nadie,
y estar sólo contigo y un colchón
y un café,
y un cigarro,
y una botella de alcohol.

Y que el mar no esté ni lejos ni cerca;
para no ir y dejar pasar el tiempo
imaginando tu silueta en la arena.

Sin hablar mucho,
en estos días esas palabras de más
me cansan la pequeña contentura.

Extraño tu boca, poeta,
pero tu boca poeta,
de cuando no hablas y disfrutas sintiendo
el calor que sale de la mía,
tu boca de cuando me besas.

Lo que en estos días quisiera
es que tú fueras la otra,
maldita.