Frágil

Ten cuidado al conducir,

cargas contigo un cuerpo frágil,
se quiebra con facilidad,
sangra y se desnutre,
no resiste el frío ni el calor,
vive sometido al tiempo.

Ten cuidado al amar
a ti te carga un cuerpo frágil
que no es capaz de soportar ciertos rechazos.
Ten cuidado, porque tu cuerpo no puede contigo,
se llenará de arañazos que dejarán cicatrices cada vez que tropieces.

Ten cuidado al dormir,
dentro de ti hay un cuerpo frágil.
Tendrás pesadillas como ataques al corazón
tu cuerpo no las podrá resistir.

Pero no dejes de vivir
ese cuerpo,
ese cuerpecito,
frágil y efímero
es un regalo del que uno no se debe perder.

Esa delicada piel es la única forma de poder sentir la brisa fresca una mañana soleada de invierno,
Sólo frágil podrás sentir el sufrimiento ajeno y hacerlo tuyo.
Sólo sutil y ligero tiene sentido vivir.

Una vida es un instante,
ojalá hayas conocido el amor,
ojalá hayas sido feliz.

Otro poema a tu nombre

qué desmadre cargas contigo,
y con el veneno que sale de tus ojos,
y con el ácido de tu lengua
que por miedo a quemar escondes.

qué detalle has tenido conmigo,
y con quien buscaste después de mi,
y con quien anduviste andando conmigo,
que detalle de descaro y traición.

y cómo ahora te regalas los mimos
que no tienen lugar al final de un poema
que desnudas con él y con ella tus credos
y no queda más
que el veneno esparcido en todo aquello que viste,
su cuerpo quemado,
tus pasos perdidos en el camino de ida sin vuelta,
la puerta siempre abierta,
tu cuerpo vacío.

Y otro poema a tu nombre;
a tu salud y a tu muerte.

Carta de cumpleaños

Bien sabemos que no nos dejaremos,
tú estás en mi sangre; yo no soy de aquellos
Eres la transpiración de mis poros
tú estás en cada parte de todo lo que ignoro.

Por eso es que me pierdo a ratos en tus labios,
por eso es que me miento las tardes que te extraño,
No somos tan distintos, yo soy sólo lo que aspiro
y tú eres todo el resto que me mantiene vivo.

Eres todo mi arte, la razón de mi verdad
no te miento si te digo que eres mi eternidad.
También estás mezclada en todo lo que escribo
eres tú con quien comparo a todas las demás.

Si alguien me preguntara cómo es que aun confío
en encontrar una mujer que se acerque a mi ideal,
mi respuesta sería simple, corta y cabal:

Alegaría tu nombre,
eternamente tu nombre,
sin dudar.

Me cansé de inventarle excusas a tus faltas

Pero te quiero,
te quiero tanto como la distancia a la que te separas de mi,
te amo cuanto te disgusto,
como si fuera la razón de mi amor tu desprecio,
como si estuviera ebrio
escupiendo al hablar el molesto olor del alcohol,
y me empujas un poco porque me acerco de más.

Y me amas,
me amas como si conmigo estuvieras aprendiendo a amar, tan mal...
como si lástima y amar significaran lo mismo, me amas.
Me amas que a veces prefiero que me odies,
nomás pa' saber to' los besos que me pierdo en tu amor forzado,
en tu amor por error,
ese compromiso con el que es mejor cargar
que asumir que nunca me has amado.

"tú creyendo que me quieres, yo queriéndote creer".

Pero nos cuesta, obvio que sólo hablo por mi,
nos cuesta aceptarnos y mirar para otro lado,
resignarnos a que esto fue un error que comenzó bien,
y que ahora estás envuelta en tus aires de grandeza,
que no hay nada que buscar en los recuerdos,
ni en los versos que este loco enamorado inventa.

Call me when you're sober se esconde tras el miedo a no-se-qué.

Hoy faltó un par de labios que me besen sin prisa
que me muerdan y susurren de que el tiempo se detenga
que respiren en mi oído y me despierten de esta muerte que es andar.

Extraña

Te quiero, porque aun no te conozco,
porque de conocerte te amaría,
porque de amarte te tendría,
porque es inevitable poseer lo amado.

Conocer no es saber del todo,
antes de saberse se es todo lo probable.
Querer lo desconocido es entender lo que se pudiera conocer,
y en todo caso, amar.

Si no me conoces, soy todo lo que pueda ser.
Cada cabeza no es un mundo,
cada cabeza es una infinidad de mundos.

Querer lo desconocido es enamorarse de la propia imaginación
y de lo que el ser amado resulta en cada extensa posibilidad,
es también hacerse esclavo a quien pudiera escapar
de los trazos del pintor-poeta-loco enamorado.

Retrospectiva de un suicidio

Ella sabía lo que había que sufrir para saldar su mal.
Se cortó las venas, y eso fue, quizás, lo más injusto para el karma.

Mientras enflaquecía ligeramente, repasaba sin detalles sus últimos diálogos con aquellos lacayos de los que el nombre no recordaba.
Nadie nunca comprendió aquel orden del ramal extraño donde todo tenía sentido y estaba conectado.
Nadie nunca vio el descaro de la obediencia, o como eso nos hacía tan independientes, nadie nunca comprendió la maldad que puede existir en el respeto; nadie nunca escuchó las palabras que implicaban las palabras que no se decían en los diálogos de pocas palabras que siempre daban fin a esas tertulias nocturnas que quizás nunca sirvieron de nada.

Pues los lacayos soñaban... con las perras, y estas con los perros, y estos con las putas y estas, sencillamente, no dormían.

A ver si nos purgamos un poquito las influenzas con esta emulsión de dolores de culo

También a veces pedimos olmos a las peras.
No debemos ser crueles con los sueños
aprehendidos como tontos a la realidad percibida en los cánones de...

No seamos una pérdida de tiempo al de mañana,
sin embargo no vayamos a olvidar al de hoy...

La única forma de invertir en futuro es cuestionar los principios,
cuestionar las costumbres,
cuestionar los valores,
cuestionar,
cuestionar,
cuestionar.

Fuera de esas cuestiones no hay más que pérdidas de tiempo,
eyaculadores precoces de la crisis de la vejez,
porque es así, la escupen en todos los demás,
no puedo darme el lujo de despegar tu indiferencia de mi dolor,
si una es consecuencia de la otra, y dependiente y así.

¿Qué se yo de la vida para estar criticando tanto?
un loco hablando con tanta prepotencia:
La única, Yo sé, tontos, cánones, pérdidas de tiempo

¿Cuál es el camino del éxito?
¿a dónde lleva? es decir, ¿qué hay después?

¿Por donde se consigue la felicidad?
¿Lo decido?
¿Ya?
No, aun no, ¿Quién la dicta?

A simple vista sólo podemos ver lo que somos.
¿Qué importa lo que pensemos?
¡Somos lo que hacemos!

No se hagan los diplomáticos,
Nadie que se respete cree en esas pseudo-ciencias.

También pude haber dicho que pedimos libros a los amigos, o viceversa, o a la nada y ya no faltaría nombre para que alguien se de por aludida, ¿no somos, acaso, un poco patéticos al andar mendigando? Quizás lo que hace falta es un poquito de dignidad, ¿dónde la venden?

No voy a cruzar esa linea, esa que quieres que cruce, es un buen plan a futuro, pero si no la salto el futuro queda igual, lo sé, tú también lo sabrías, pero no la voy a saltar porque no quiero, porque puede que lo considere, y lo suelo hacer, pero en medio de todos, y de ti, y el alcohol, entonces opto por regalarme, y me regalo la caradura de brindarte digo pedirte digo mendigarte.

Tengo una amante,
y eso abarca todo lo que podría decir.

La primera de las noches

Esta noche estoy dispuesto a encargarme de ti,
a entusiasmarte a bailar conmigo la música que aun no conoces,
estoy dispuesto a entretenerte,
a no pretender conocerte al hablarte,
a dedicar esta noche a interrumpir tu rutina.

El resto de la velada olvidaré mi nombre para recordar el tuyo,
seré vago en mis comentarios para parecerte un misterio,
olvidaré de donde vengo,
o si tengo novia y estoy cansado de invitarla a saltar
al lado donde ahora estás conmigo.

Esta noche me atrevo a olvidar que ésta es mi casa,
sólo para descubrirla contigo.

Esta madrugada, aunque no te conozca,
estoy dispuesto a besarte como si fuéramos más que amigos.

Le toca al tiempo
reparar las fichas que han quedado en el camino,
limpiar de turbas el paisaje,
ir anotando el destino.

Le toca a tus ojos
encontrarme nuevamente,
brindarme un café,
o una tarde, un día cualquiera.

Le toca a mi amor
estarse un poco quieto
disfrutar la calma, la brisa, la lluvia...
el tiempo.

Me toca a mi
esperar a que todo pase,
a que todo lo que tenga que pasar,
pase.

Caminar,
sin tener que llevar a nadie conmigo.

La libertad es también una cárcel
porque así también las palabras son cárceles
y cada sentido es en si una cárcel, y un yugo, y una llaga,
porque describirse es limitarse de los adjetivos antónimos, y sinónimos.

Pero, ¡ay de esa libertad tan asequible!
no se puede, ni siquiera, pensar dentro de esa libertad
es como una mariposa fuera de todo oxígeno;
no se puede ser mariposa sin pensar en el oxígeno,
no se puede ser mariposa sin estar esclava al viento y al calor.

Porque toda libertad lleva consigo algo de pena,
excepto esa libertad, ¡ay de esa libertad tan venenosa!
que es tan amplia y que es tan fácil disolverse sobre ella
con la idea de al mezclarse volverse parte de un todo,
mas sólo la muerte cumple tan hermoso ensueño.

Así es, esa libertad es como la muerte, pero la muerte sin vida.
Y sin embargo la muerte, que es la muerte, no es nada sin la vida.

El difícil proceso de no acordar con el olvido

Un viaje al final del verso.
Que empieza y termina.
Que salta una esquina
sólo para terminar peor.

Se dibuja una linea, o muchas líneas
o un montón de garabatos,
por donde se viene deslizando cada idea
que dicho verso versó.

Se atina en los puntos
un nudo a la linea
que explique de alguna forma,
un poco menos que absurda
aquella idea
que el autor expresó.

Terminar de ningún modo
no es más que abandonar el presente
que una flecha de tu recuerdo
atravesó.