Dolor

Ella dice: "¿en qué piensas?", él suspira, y responde: "el dolor".

Perdona la insatisfacción,
el alcohol en la grieta
de tu piel desgarrada
por tus propias uñas,
el alcohol en tus propias yagas.

Esa sensación de posesión
de control, no la siento fluir
perdóname, no me siento dueño de ti;
... eso no me inhibe sufrir.

Verte sentada, escucharte reír
en sus juegos de sarcasmo,
verte aceptar la burda y el descaro
me hace sonreír;
... pero eso no me inhibe sufrir…

17.02.10 - 23.59